Прохожу сегодня мимо отеля (шла дальше), слышу русскую речь: - А здесь кто живёт?
-Русские миллионеры.
-Ни стыда ни совести... может, хоть налог с них за это берут?
-Надеюсь, что берут! и не один!
Пожалела, что не вхожу триумфально в ворота парка, помахивая сумочкой из секонд-хэнда, в которой лежат все мои (и те папины) сбережения - двести евро.

Под окнами нынче ночью праздник - сотни столов, накрытых белоснежными скатертями и рядами хрусталя. Звучит музыка, и я думаю, что это в честь дня рождения Филибера. Правда, я согрешила и поужинала, а давали нынче бифштексы с кровью, но пусть Бог и Филибер меня простят. Когда ещё удастся погрешить всласть?..