Бабушка вчера пыталась в обед себя прокормить. Жарила две котлеты. Уцелела одна.
-А вторая ка-а-ак сорвалась к меня с вилки и ка-а-ак улетела, - рассказывает. - Завтра её найду.
Ты ко мне придёшь?
-Сегодня вечером, наверное, нет. У меня у практикантки заболела дочка - мне надо провести урок и подготовиться...
-Да, а у тебя я вместо дочки, - довольно кивает бабушка.
В этом месте мне хочется поджать губы и сказать то, что я говорю Пончику из 3-го классы в минуту душевной слабости: - Я плохо тебя воспитала, - с интонациями мамы Ахматовой.
Т.к. вечером возвращаешься, а эта красотка в детсадовских колготках и платье наизнанку стоит в подъезде и хнычет, что меня долго нет. Боюсь, я не слишком добра и милосердна, загоняя её щипками и толчками в дверь, шипя как гусыня. Так вот... вечером прихожу - ищу котлету. Тщетно.
-Я подумаю об этом завтра. При свете дня.
Самое странное - не нашла. Может, она её на шкаф запулила? - посмотрю (и подумаю об этом) завтра...
Позавчера прогуляла урок во второй смене, т.к. два часа сидела в очереди в больнице. Итог: бабушка здоровее меня, и её мифическая аллергия - это к неврологу. Эта песня хороша, но с начала я её начну петь этак через недельку. Пока уговариваю бабушку, что после "курощания" в больницах мне нужно чуточку отдохнуть, а её - поберечь денег. С последним она не может не согласиться.