Бабушка шумела до трёх ночи, а потом я уже сама уснуть не могла.
Зато видела бывшего своего директора наяву и днём. А он изменил причёску, и я чуть не брякнула:
-"О, голова Нерона стала головой Веспасиана!" - но прикусила язык и подумала, что это, пожалуй, перебор.
Подумав, сообщила: - Вы теперь похожи на Керенского.

Этого, думаю, достаточно. Без Веспасианов. И объективно.

Филибер вернулся из недельного похода и говорит:
-Тут Арефьева будет в каком-то пабе... не хочешь сходить?
-Нет.
-Чё-то ты совсем...
-Знаешь, я даже на Полозкову не пойду.
-Ты с дуба рухнула, Ань? - вежливо интересуется.
-Нет, но просто... мне сейчас как-то совсем это всё не нужно, и не то требуется. Или так: мне не нужны трагические стихи о жизни и любви. И лирические. И вообще - стихи, песни... это всё сейчас надо разумно дозировать и соизмерять. Мне теперь Лана Дель Рей нравится - я под неё успокаиваюсь и в нирвану впадаю. А русские поэты-писатели - это всегда боль. А я её сейчас не хочу. Дополнительную боль я себе позволяю в те времена, когда слишком хорошо живу. Или не слишком плохо.

И вообще... если выбирать между рок-концертом, смотровой площадкой на космодроме, гигантским аквапарком или Диснейлэндом... боюсь, я откажусь от всего в пользу тихого санатория для нервозных и неврозных больных с криками чаек за окном (ну, последнее уже совсем романтизм, конечно; можно и без). И чтобы Ирландия-Англия внутри:
And "Am I born to die?":








И много "умиротворяющего бальзама" из блога Алисы Паульсон (пози гэц кози); меня утешает, что она родилась 7-го января - такое соседство бодрит:






























И бонусом женщины, в голоса и чарующую интонацию которых я немного влюблена:
- у меня как в этом году начался цикл песен про "май джонни" - так и не закончится. И чтобы обязательно английские слова были густо перемешаны с ирландскими.