И вообще - нахожу удовольствие в работе, когда я способна держать всех детей и расписание в голове, а не в записной книжке, которую я показываю сильным духом - Марья Ивановна, помню, кратко охарактеризовала это словом "рабство".
В четверг, после очередного ливня, поймала двух мамочек, выбегающих из соседнего магазина с мороженым. Они болтали и смеялись, а потом смутились как школьницы:
-Анна Андреевна, только не говорите детям!
По-моему, это счастье. Ибо, если не это - то что тогда вообще счастье? - я и не знаю.
Стала запоминать разговоры в магазинах, куда хожу годами:
-Черешни грамм триста... она не сильно такая?
-Да не... не сильно. Не очень кислая.
-Хорошо... и помидоры... они это?
-Вполне...
(согласитесь, это понимание... если у меня нынче так глобально: счастье, понимание...)
Из чего-то не менее глобального: отправила июньскую смс (зачастила я с годами, конечно) содержания: "Я любил тебя больше, чем ангелов... и Самого. И поэтому дальше теперь, чем от них обоих" - эту смс-ку я отправляю какой-нибудь своей несчастной и невзаимной любви всей жизни с года такого-то по такой не в целью уязвить, а с целью, полагаю, обрадовать, что "эта сумасшедшая от меня отстала" (я даже понимаю этих бедных людей, на самом деле...).
Правда, текст этой смс-ки иногда варьируется в зависимости от интеллектуального уровня адресата и его лингвистического мировосприятия. Согласитесь, если бы я писала байкеру, то перевела бы это в прозу и опустила на десять лэвелов.
Двоим я писала в этой жизни именно цитатой, а одной яркой, но тоже, другой социальной прослойки, особе - в довольно грубых и просторечных выражениях, которые Бродский, думаю, оценил бы - потому что перевести поэтическую речь в прозаическую и почти бытовую - это тоже надо смочь.
Словом, уже становится ясно, что я вообще много, кого любила больше, чем ангелов и Самого, и что не такой уж это комплимент... с годами оно вообще обесценивается. Т.к. никакого самого-то, мне кажется, нет, а уж любить его и подавно не за что. Хотя... я рада, что постепенно прихожу в себя и радуюсь нехитрым вещам: запахи в июне такие сильные, что даже у меня тут закружилась голова, когда я вошла с утра в рынок, и меня сперва сбил с ног запах свежих цветов, потом - запах специй, дождя - в открытые двери, какой-то не полезной, но жаренной и острой еды, а затем - удушающе цветущей воды от лакосты, подозреваю. И всё это было летом, морем, песком, косточками черешен, трапом самолёта, каплями на стекле, теплом бумажного стаканчика и... тем, что заменяет любые крупные и глобальные вещи, которые всегда проходящи. Эти же явления временные, сезонные, но зато они роднее, ближе и... всегда возвращаются: "как чистое безумие, как детство, как почтальнство русского поэтства", - почему-то отозвалась в голове Юнна Мориц.
И, кстати, почему-то меня радует факт моего сентябрьского возвращения из Италии прямиком в Бэбилэнд выходных дней - как будто я застолбила место, где меня любят и ждут. Мы все кошмарно просто устроены, да. Правда, дети у меня будут другие, но... просто другие объекты любви, и только. Ибо всё оно повторяется. Вернусь и буду думать, что дальше. А пока - лето, лето... и ничего серьёзного: т.е. трагическое мироощущение в очередной раз сменила тихая печаль - вполне светлая - в тон летнему гардеробу, чтобы...
Это состояние за десятилетия стало таким привычным, что самым родным, любимым и желанным, ибо оно способствует мудрому взгляду на вещи: о том, что лучше тёплых вечеров, хорошего ужина, одиночества, наличия не очень сложной работы и обширного гардероба - не выдумали ничего. Нет, вру. Ещё дети - единственное, что, пожалуй, точно лучше, и ангелов, и Самого.
P.S. Увидев эту фотографию у меня фконткте, Филибер:
-Это тебя Антон сфотографировал?
-Вова... это меня сфотографировал ты. Четыре года тому назад.
-Да?! А неплохо...
