"И всё ж навеки сердце угрюмо,
И трудно дышать, и больно жить…
Машенька, я никогда не думал...
...что русское пальто теперь стоит десять с половиной тыщ. Это я вышла за новым пальто". Немного Блока, немного меня, немного Гумилёва - говорю же - о лёгком и приятном.
Поскольку Бэбилэнд отправил меня странствовать по свету с котомкой, то я пала так низко, что попросила маму купить мне туфли. Мама до этого покупала мне осеннюю обувь, и она была вполне удачной, но неудачной в том смысле, что мама тогда вышла из "Белвеста" и сломала ногу.
А так... всё, конечно, замечательно.
Туфли-босоножки прелестные: тёмно-тёмно синие, круглые, маленькие, на плоской подошве, маломерки, с перемычкой и... крупными круглыми дырками. Похожи на божьих коровок. И на кроксы. И пахнут... советскими сандалиями. Помните? - плоские, жёсткие и... запах "детской обуви": каменный пол в бетонную крошку, вентилятор под потолком, дерматиновые пуфики, под ними - наклонные зеркала.
В фирменном магазине нам их позиционировали как новую модель и даже пробили по компьютеру, где могут быть туфли моего размера, но не красные и не белые, а синие...
В итоге, нашли их в китайском магазине, где я растерянно бродила средь полок, вдыхая запах клеёнки и вопиюще яркой жизни - ведь счастливы люди, которые так живут? - вон, у меня таких коллег полна работа. И всё у них хорошо - никакой затяжной депрессии, точно вам говорю.
-Это хорошие... не китайские, - со знанием дела сказала продавщица.
В итоге, как только я чуточку отдалилась от работы, то быстренько метнулась обратно - в прежнюю жизнь. А ведь за год общения с коллегами я всячески подчёркивала, что и мне ничего не стоит зайти в кари или центрообувь, а выйти оттуда не с шарфиком и не с серёжками, а с обувной коробкой. Даже отыскала там две пары обуви. И, будем честны и объективны, они до сих пор при мне - в отличие от дорогой обуви, которую я убиваю за пару месяцев... но беда в том, что как бы я не убеждала себя, что способна купить лимонно-жёлтое платье, или ультрамариново-синее... или зелёное... или сумочку-клатч на цепочке... или розовые лаковые босоножки с золотом.... на деле я не могу этого сделать. Это как неправильного жениха выбрать - точно вам говорю. Как будто на тех полках выставлена не моя жизнь, а та, которая для народа, "там, где мой народ...", и это ужас. В том смысле, что умом я понимаю, что надо бы, наверное, к ним примкнуть. С другой стороны - можно и замуж выйти за худого человека с русыми волосами и курносым носом (лучше умереть). Также можно наклеить жизнерадостные ногти в цветулечки... и красить волосы в кардинально чужеродный цвет, позабыв при этом, что лицо при этом всё тоже и подпорчено подтаявшей косметикой, духотой офиса и салатиком из пластикового контейнера. Но, боже, почему я не могу даже объяснить, отчего это совершенно невозможно? Может быть, просто потому что для этого нужен водопад прямых волос, которого у меня нет? - и только в этом всё дело? Пока я ощущаю свой иной биологический вид, пока я живу в кредит и не по средствам... с другой стороны, все попытки попытаться куда-то влиться делают меня растерянно несчастной, а пока я чудачу и одиночу - я чувствую себя счастливой?
Ну, русские поэты однозначно объяснили, в принципе сделав всё за меня. А ведь честно хотела не о высоком, но... синие туфельки в дырочку подвели:
...всё равно ты вернёшься в сей мир на ночлег.
ибо нет одиночества больше, чем память о чуде.
так в тюрьму возвращаются в ней побывавшие
люди
и голубки - в ковчег.
И.Б.
