Понравилось даже то, что бОльшую часть спектакля мы её саму не видели - только силуэт возле микрофона, а оттуда - летят сонмы трепещущих бликов - птиц ли, бабочек... т.е. проектор позади транслирует звёзды, воду, кинохронику, а если черноту - то из неё летят блики, и кажется, что весь силуэт состоит из этого живого биения крыл? мотыльков?..
А когда в "хронике" позади проносились поезда метро, машины, город, то было здорово придумано, что герой (поэт) мог пройти вдоль всего этого, и даже жест, с которым она подносит к губам пластиковую бутылку с водой был лаконично совершеннен и "встроен в сюжет".
Вера совсем взрослая, но... это совершенно не имеет значения, ибо она может быть разная. Долго думала: какое стихотворение? Т.к. фото у меня сейчас любимое из официальной группы в контакте - с летнего концерта.
На концерте-то я все силы тратила на восприятие, а когда дома попыталась маме второй раз в жизни прочесть "Когда я прилетел, раджу, я решил: эти люди живут как боги. сказочные пустые аэропорты, невиданные дороги".
И... уже второй раз в жизни я начала рыдать и давиться капающими слезами на словах:
...кроме денег, но не для того, раджу, чтоб жене купить на базаре
дорогих украшений или расшитых сари
а пойти и сдать в банк, и соседям служить примером -
и ходить только в сером, и жена чтоб ходила в сером
женщины их холёны, среди старух почти нет колченогих, дряблых
но никто из мужчин не поет для них,
не играет для них на таблах
дети их не умирают от скверной воды, от заразы в сезон дождей или черной пыли,
только я не видел, чтоб они бога благодарили
старики их живут одни, когда их душа покидает тело -
часто не находят ничьей, чтобы проводить ее захотела
самое смешное, раджу, что они нас с тобой жалели:
вы там детям на хлеб наскребаете еле-еле,
спите на циновке, ни разу не были ни в театре, ни на концерте -
люди, что друг другу по телефону желают смерти
Словом, это стихотворение Веры Полозковой я, наверное, никогда не смогу прочитать до конца и не начать трястись от слёз и мелко икать - как мои трёхлетки. Хотя, казалось бы... про старого маджида я, например, могу... необъяснимо это. И слава Богу - когда это, скажите на милость, поэзия (как и любовь) вообще была объяснима?
