Вспомнила, как 8-го Марта мы с родителями поселились на Арсенале, а потом умылись, переоделись и пошли по солнечной и слепящей виа Гарибальди, а вокруг хлопало крыльями белое бельё, гулкие шаги стучали по каменным плитам, вокруг всё слепило, шумело и смеялось двадцатиградусным теплом, а ветер отдувал седые пряди ото лба (тут немного кокетничаю, т.к. краску никто не отменял!), разглаживал мою не первую, но серьёзную морщинку между бровей. Мы сели за столик, где скатерть тоже волновалась и хлопала белыми крыльями, норовя улететь, если бы не скобы... я ела любимую "Маргариту" и думала: - Возможно, я ещё поживу какое-то время.
Восьмое марта в Венеции заметно только тем, что всюду все ходят с вениками мимозы в фольге. А потом русскоязычная официантка сказала: - С праздником!
И мы улыбнулись, т.к. у неё был явный акцент выходцев из бывшего СССР, но нам неловко было спросить, откуда она...

А в прошлом году серая авенида Параллель и... обычный будний день. Заглядываешь в телефон - какие-то очень русские шутки про Розу и Клару, про тюльпаны, про гиацинты, про нарциссы... про буйство всё это. И это тогда просто шокировало... ведь есть целые страны, где ничего об этом и знать не знают. А просто идут и едут по авениде Параллель к морю и подножию колонны Колумба. И всё.
И целый русский пласт жизни в моей голове. И никуда его не выкинешь. Даже, если сменишь язык, культуру и страну. Это как прошлое. С ним и жить...