August 17th, 2015

teddy

"и как написал папа римский в фэйсбуке..."

По-идее я должна страдать от разбитого сердца, но... оно разбито так давно, что я, наоборот, преисполнилась странной уверенности в том, что на горизонте через пару лет должен возникнуть Петя Третий (как третий Рим, ей-богу!). Сокращу кол-во петь до разумного. Остальных я вычту, ибо эти парни были тусклыми и невзрачными, я их не любила, и отношений с ними всё равно не было - какая-то унылая манная каша из вялых попыток расшевелить меня.

Подытожим: в моей жизни был покойный Петя Первый, в моей жизни был приснопамятный Петя Второй (думаю, что он будет самым ярким - он такой нормальный парень, что аж страшно... а меня рядом вообразить - на это никто не способен!) с его очень виртуальным присутствием; тем более, что выглядели они совершенно идентично. Следовательно... где-то должен быть Петя Третий. Теперь к списку пожеланий добавилось многое:
Петя Третий должен быть сиротой. Петя Третий не должен материться через слово, возможно - понимать мою речь (впрочем, этот пункт дополнительный - ибо это из области недосягаемого, боюсь). Вокруг должно быть поменьше гламурных блондинок. Оба предыдущих Пети к ним всегда тяготели, и я вынуждена их тоже вычеркнуть. Хотя в целом - я ничего не имею против них, но не тогда, когда они дышат мне в спину и ожидают впереди, а я должна стоять в их бледном ряду, выделяясь ярким и маргинальным пятном... нет, их количество должно сократиться до разумного. Ну, и конечно, он не должен быть ни бомжом, ни наркоманом, ни алкоголиком, а то знаю я себя - та ещё мать Тереза...
В остальном он должен быть моим вечным идеалом - т.е. пить пиво у телевизора, иметь непременную незамутнённость сознания, любить разводить костёр и жарить сосиски на палочках, он не должен быть худым, а должен носить меня на руках (в принципе, мне кажется, это единственная обязанность мужчины по дому; помимо того, что он должен зарабатывать кучу денег, чтобы я могла и дальше быть сельской учительницей); да, разумеется, никаких вегетарианцев, людей искусства, творческих профессий.

Так... надо ещё что-то написать заранее. Ах да. Петя Третий должен меня любить! - наверное, это следует вообще сделать первым пунктом. Впрочем, мне не нравится категоричная модальность данного глагола... заменим на робкое "мне бы хотелось, чтобы..."
Так и оставим - распечатаем и разошлём широкой рассылкой всем: начиная от Санта-Клауса и заканчивая Господом Богом.
out of the sun

"Ты в сини туфли враз переобулась, в сырую ночь ты из дому ушла..."

Как-то уже надо не о высоком... Последний мой пост о повеседневном и милом был этак в апреле - как сейчас помню:
"И всё ж навеки сердце угрюмо,
И трудно дышать, и больно жить…
Машенька, я никогда не думал...

...что русское пальто теперь стоит десять с половиной тыщ. Это я вышла за новым пальто". Немного Блока, немного меня, немного Гумилёва - говорю же - о лёгком и приятном.

Поскольку Бэбилэнд отправил меня странствовать по свету с котомкой, то я пала так низко, что попросила маму купить мне туфли. Мама до этого покупала мне осеннюю обувь, и она была вполне удачной, но неудачной в том смысле, что мама тогда вышла из "Белвеста" и сломала ногу.
А так... всё, конечно, замечательно.

Туфли-босоножки прелестные: тёмно-тёмно синие, круглые, маленькие, на плоской подошве, маломерки, с перемычкой и... крупными круглыми дырками. Похожи на божьих коровок. И на кроксы. И пахнут... советскими сандалиями. Помните? - плоские, жёсткие и... запах "детской обуви": каменный пол в бетонную крошку, вентилятор под потолком, дерматиновые пуфики, под ними - наклонные зеркала.
В фирменном магазине нам их позиционировали как новую модель и даже пробили по компьютеру, где могут быть туфли моего размера, но не красные и не белые, а синие...
В итоге, нашли их в китайском магазине, где я растерянно бродила средь полок, вдыхая запах клеёнки и вопиюще яркой жизни - ведь счастливы люди, которые так живут? - вон, у меня таких коллег полна работа. И всё у них хорошо - никакой затяжной депрессии, точно вам говорю.
-Это хорошие... не китайские, - со знанием дела сказала продавщица.

В итоге, как только я чуточку отдалилась от работы, то быстренько метнулась обратно - в прежнюю жизнь. А ведь за год общения с коллегами я всячески подчёркивала, что и мне ничего не стоит зайти в кари или центрообувь, а выйти оттуда не с шарфиком и не с серёжками, а с обувной коробкой. Даже отыскала там две пары обуви. И, будем честны и объективны, они до сих пор при мне - в отличие от дорогой обуви, которую я убиваю за пару месяцев... но беда в том, что как бы я не убеждала себя, что способна купить лимонно-жёлтое платье, или ультрамариново-синее... или зелёное... или сумочку-клатч на цепочке... или розовые лаковые босоножки с золотом.... на деле я не могу этого сделать. Это как неправильного жениха выбрать - точно вам говорю. Как будто на тех полках выставлена не моя жизнь, а та, которая для народа, "там, где мой народ...", и это ужас. В том смысле, что умом я понимаю, что надо бы, наверное, к ним примкнуть. С другой стороны - можно и замуж выйти за худого человека с русыми волосами и курносым носом (лучше умереть). Также можно наклеить жизнерадостные ногти в цветулечки... и красить волосы в кардинально чужеродный цвет, позабыв при этом, что лицо при этом всё тоже и подпорчено подтаявшей косметикой, духотой офиса и салатиком из пластикового контейнера. Но, боже, почему я не могу даже объяснить, отчего это совершенно невозможно? Может быть, просто потому что для этого нужен водопад прямых волос, которого у меня нет? - и только в этом всё дело? Пока я ощущаю свой иной биологический вид, пока я живу в кредит и не по средствам... с другой стороны, все попытки попытаться куда-то влиться делают меня растерянно несчастной, а пока я чудачу и одиночу - я чувствую себя счастливой?

Ну, русские поэты однозначно объяснили, в принципе сделав всё за меня. А ведь честно хотела не о высоком, но... синие туфельки в дырочку подвели:

...всё равно ты вернёшься в сей мир на ночлег.
ибо нет одиночества больше, чем память о чуде.
так в тюрьму возвращаются в ней побывавшие
люди
и голубки - в ковчег.

И.Б.