И сильно любила. На пять лет. На шесть. На десять. Всегда бессмысленно и беспощадно (зачёркнуто) безнадёжно. И, клянусь, больше жизни, конечно же.
А вот сидишь ты такая старая (о'кей, не я одна постарела с 94-го...) и думаешь: с кем из них я бы поговорила о том, что чувствовала сегодня, зная, что в последний раз в этих стенах на улице Марата дом 11?..
Ответ: - Ни с кем.
Не с кем там говорить... хотя всё это были, наверное, неплохие и образованные люди. Возможно, читали какие-то... книжки?.. ну, пару слов все могли связать. Руками разводили, пели, на инструментах играли, короче, все люди талантливые, других не держим...
Но именно в такие моменты осознаёшь, что приходишь один. И уходишь. Один. Всегда.
