Мне всегда кажется, что если есть на свете города из романов Крапивина (Синий город на Садовой) и романов Макса Фрая, то это Порту.
Не зря Джоан Роулинг писала там "Гарри Поттера" в кафе Маджестик. Его купола похожи на купола Аграбы и Куманского Халифата. Его дома - леденцовый, фисташковые, бутылочного стекла, брусничного сока, лимонного шербета, малинового сорбета... Его улицы - это модерн, это лестницы, деревянные витрины, лавки, где можно купить рясу для священника, трубки, табак и ваксу для ботинок. На его набережной есть вазы и перголы из пятидесятых годов и курортов Чёрного моря... И есть волшебные деревья из Новой Зеландии. Есть район рыбаков Матузиньуш, где в лицо тебе дышит Атлантический океан... Есть тот самый магазин из Косого переулка, где лестницы двигаются, как хотят. Есть вокзал, выложенный плиткой азулейжу - синие мазки на белом... Там короли въезжают в город, рыцари бьются друг с другом, крестьяне гонят своих осликов... В Порту деревья не с зелёными листьями, а покрыты фиолетовыми цветами - это джакаранды. Там есть двухэтажные автобусы и красные телефонные будки. Там есть все, что я люблю - река. Океан. Мост, который построил Эйфель. Трамваи с картинок, брусчатка и волшебные рынки из моего детства - круглые как пантеон. Внутри пахнет рыбой и хлоркой. Русские женщины (португальцы почти не отличимы от русских внешне) продают трикотажные халаты, рыбу и всё, что угодно...
В ночь на Сао Жоао (Ивана Купалу) весь город коптит рыбу, и все бьют тебя и друг друга пищащими молотками по голове. К середине ночи голова моя разболелась, а дым и копоть разъели глаза... Мне больше нравилось, когда прохожие щекотали мне лицо и шею фиолетовым цветущим луком... В эту ночь принято дарить возлюбленным горшки с базиликом.
В том, что я написала - нет ни слова неправды. Не верите? Смотрите сами... АбригАду. Это означает "спасибо" на португальском языке.
Если вы не знаете португальского, то можете говорить на испанском или итальянском, но добавляйте в каждое слово букву "ш", и вас волшебным образом поймут. Это как сказошное слово "мутабор" - в Португалии редко, кто знает английский, но все понимают тебя без слов, ибо принимают за своего. Когда идёшь по улице, то слышишь, ты слышишь? У наш в рушком тоше шипящие шлова! Ты слышишь кругом русскую речь, а потом понимаешь (понимаешь?), что это сон и обман. Ты не дома, но любой русский там дома, ибо с детства читает про мореплавателей и мавров. И все португальские сказки, пираты, портвейн, лодки, улочки и романсы - твои.