Goldberry Proudfeet (мисс энни, анна андреевна) (goldi_proudfeet) wrote,
Goldberry Proudfeet (мисс энни, анна андреевна)
goldi_proudfeet

Categories:
И так я еду уже не первый год, а в грязном окне мелькает любимая Тельма, и худосочная корова тыкается носом в жёсткую траву. Трава выгорела, и я чувствую, как она режет корове язык и губы... и горчит. Почти как та полынь. После мне показывают гусей. Гуси заворачивают шеи и наводят красоту не хуже лебедей с озера Гарда. А уже под Иркутском я вижу отару изящных овец, сбросивших шубы, перебирающих тонкорунными, почти тонкострунными, ногами. И пастушка, но маршрутка (чаще - электричка) проносится быстро, и меня уже так тошнит, и так перетрясло, что я едва-едва способна повернуть голову, чтобы опять впериться в мелькание сосен, которых мне так не хватало где-то ещё - слишком уж они там худы. Здешние - столбы солнечного света, истекающие смолой.

Всё это так глубоко и прочно проросло в моём сердце, и я утешаю себя, что "всё пройдёт", а это - останется. И пусть бетон раскрошится едва ли не столь быстро, как человеческий век; что ржавая арматура ненадолго переживёт мой собственный скелет, но вот это - корова, жующая выжженную траву, изогнутые гуси, стыдливые овцы, покосившиеся ворота Тельмы, озеро Калтус, в котором бултыхаются счастливые дети, не задумывающиеся том, что купаться в озере запрещено... и, может, пока они там бултыхаются, и мы сидим на берегу (целую вечность сидим на берегу и не хотим уходить, а вот сейчас запостила этот текст и подумала, что дети те уже институты, возможно, позаканчивали, а мы просто постарели) - всё живёт, бьётся и пульсирует в сферах и переливается в хрусталях, вырабатывает топливо и энергию - не менее адскую, чем корпуса остановившихся заводов и фабрик. И если корпуса химфарма и не обретут былую мощь в наше время, то я наивно уверена, что это время ещё наступит и повторится: о неповторимое время романтиков и мечтателей, изображённых на полустёртых панно и барельефах. И оно будет лучше, и будет радостнее и фантастичней, чем тот черновик, который не даёт мне покоя, и я верчу его в руках как пресловутый кубик-рубик моего детства. Помню, что всегда просила взрослых "собрать", а после - ставила на полку, стараясь пару недель не брать в руки. Но после - брала и опять ломала грани, и не могла собрать самостоятельно. Чем не ещё один символ "в коробку с карандашами"? Чем не ещё один значок на брезентовой ветровке? Чем не ещё одна зарубка на приклад, - как поёт Олег Медведев. Чем не ещё один смысл зыбкого существования, пустоту которого я так часто ощущаю в нынешних неприкаянных бардах, туристах, ботаниках и... в себе самой прежде всего...

И ведь не я проиграла ту холодную войну, и ведь не вписалась бы я в ту несуществующую страну, которая написана в моём паспорте в графе "место рождения", а у моих детей её не будет, и, может, я менее всех девушек родного города похожа на американскую певицу-мечту Лану Дель Рей, но именно мне понятно, откуда эта тоска по образу и подобию того времени. Неважно, какого. Главное, что прошедшего. И безвозвратно упущенного: как прошлая река, как остывшая любовь, как пропущенный урок, как прожитая жизнь, которая оказалась черновиком, а та самая - прекрасная и далёкая - так и не наступила.

(написано в 12-ом году)




















Tags: неизбежные флэшбэки
Subscribe

  • (no subject)

    Попался утром мем, где на полу лежит Дейенерис Таргариен с ножом в груди и подпись, что два года назад нас волновал только финал "Игры престолов" -…

  • (no subject)

    Вдруг сегодня осознала, как всё просто и ясно в жизни и... чуть не фыркнула пуншем на столик в кафе, где сидела между уроками (мне всегда надо где-то…

  • (no subject)

    "и другие возможности, которые мы все время видим краешком глаза, как видят соседа в купе, не вступая в ненужный разговор, и слышим, как слышат…

  • Post a new comment

    Error

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

  • 0 comments