Дети мои (ну, а о чём мне ещё?), конечно, ни о чём не подозревают, живут своей бурной жизнью, а о новостях хоть и слышали краем уха, но никак не комментируют. Как ни странно, но в серьёзных ситуациях они вообще воздерживаются от комментариев, за что я им благодарна, ибо мы (как и все люди!) разные. И, пожалуй, перебьём друг друга по весне. Бесились вчера с ними запланировано. Меня позвали на другой урок, и там надо было прятаться и убегать, и это вызывало много визгу, хохота и беготни. Учительница хлопала в ладоши и напоминала, что игра на внимание, а не на развитие паники. Первые раза три я была той голей, которая бегает и мечется в кругу более успешных товарищей, т.к. я слабовато знала правила, но потом научилась мимикрировать, нашла "своих" - таких же "неудачников" - начала замечать, как девочки постарше и поумнее молча и интенсивно машут мне рукой, показывая, куда бежать и... через какое-то время малодушно выдохнула, что вечные "голи" это Дениска с Ириской, а вовсе не я - пронесло: вписалась в социум. В общем, нахохочешься с детьми, выйдешь с урока и... как по голове опять кирпичом - всё вспомнила. И с ужасом понимаешь, что это и есть взрослая жизнь, когда ты помнишь и знаешь, что кому-то плохо. А ведь в детстве мимо меня две чеченских войны прошли и... я была точно как мои дети - занята собой, и только. Вспомнила, как в восьмом классе учительница слушала-слушала нашу чушь (отнюдь не прекрасную!) не выдержала и говорит: - Ребята, вы вообще понимаете, что есть такой город Грозный, и там раньше люди ходили на работу, студенты - на учёбу, дети - в школу... и ходил общественный транспорт, а на клумбах были цветы... Мы совестливо примолкли минуты на две. И то были редкие мгновения, когда что-то понимал, сопереживал и сочувствовал... В Иркутске остро (как и всегда в Сибири) чувствуется ранняя весна, которая более грязная, чем прекрасная, поэтому я утешаюсь чтением Пушкина, Достоевского и Булгакова. Иван Сергеевич Тургенев мне тут не особо в жизни поможет, а старая добрая позиция русских гениев мне близка, ибо у этих писателей никогда не было очарованности миром и людьми, а времена, нравы и ситуации ни на грамм не поменялись. И они пишут то, что актуально и сейчас. А из простого - вспоминая пирожок восьмилетней давности: весне плевать на смерть и войны она приходит как всегда и расцветают абрикосы на кровью залитой земле © Хиор