Вчера совершенно случайно нашла автобиографию Андрея Широглазова, и вспомнила, как читала его прежде, когда мне было восемнадцать лет. Тогда у меня был какой-то битый файл, и текст обрывался на том, как закончилось детство.
А тут я его наконец-то прочитала целиком. И удивительно, что сейчас прочитала... мне тогда у него нравилось четыре песни, сейчас бы понравилось и того, возможно, меньше; но тогда зато нравилось, как написано. Сейчас кажется, что слишком... слишком откровенно. И тайно радуюсь, что я всё-таки не безумно творческая, поэтому как-то оно всё спокойнее...

Когда я была маленькая, то меня всегда цепляло, что у него в песнях почему-то есть дождь, а в этом городе его нет (он есть, но очень редко, на мой взгляд). Видимо, у меня дождь идёт только в Питере, а в остальных случаях "пыль, жара, уездный городок", как "Рио-Рита".

Мне никакой любви не хватает, чтобы на это место иначе смотреть... но очень хорошо понимаю, что здесь ещё как-то можно жить, а в месте, которое любишь, почти невозможно (я о душевной стороне дела).