Ощущение предгрозового города: стальные и сизые тучи, обволакивающие город с краёв, надвигающиеся морскими громадами на остовы и кости домов, замершие предчувствием листы, испуганные гроздья и клочья пуха, которые спешно катятся по тротуару... Испуганно перебегающие прохожие. Туча сухой пыли, поднявшаяся из-за угла. Влажные духота и липкость в лёгких.
Звякнувший дверной колокольчик, вжимаюсь в угол дивана в кафе, которое знает, похоже, весь мой гардероб и круг, но сегодня не помогут ни шарф, ни друг. В окнах кафе зажигаются лампы, за окном проносятся стаи пуха. И после последней капли пунша гаснет свет, и все посетители нервно смеются.
И птицы, огибающие шпиль, и скрипящий флюгер, и пробегающий, пригибающийся к земле кот - все они тоже чувствуют, как гроза нагнетается, чтобы разразиться только дождиком. Когда я вижу, как небо разрешается таким огромным разочарованием, всякий раз думаю, что это у меня не хватило сил довести дело до конца...

Вчерашний идеальный день закончился тем, что я успела забежать в рынок, оттуда во второй дом, где помыла полы за рекордный срок, выскочила и ворвалась в супермаркет так, что порвала сумку. И на полках оказались те продукты, которых мне остро не хватало, они лежали там, где я их и представляла. Шторы сами собой взлетают на карнизы, щётка движима не рукой, а взглядом, отбивная переворачивается не лопаткой, а сковородкой; крендельки получились кривоваты и страшноваты, но вкус у них именно "кёниговский" - тот самый.
Сегодня я весь день проскользила по инерции, пытаясь сделать вид, что идеальный день ещё не кончился. Ты просто чувствуешь себя серфингистом, который поймал волну и пытается проскользить как можно дольше и дальше, крепко зажмурившись.

Рука с иголкой для штопки или утюгом ходит уверенно, но почему-то переводит курсор мышки, дрогнув, на окно ю-тьюба, взамен чтения Сологуба.

В памяти всплывают летние грозы - когда шумящие ливни стучали по другим крышам, а ноги носили по другим местам, хотя миграция была незначительной - пара кварталов вправо, пара кварталов влево при переездах. Сухие и какие-то прифронтовые зарницы над лесом; небо, расколотое молнией пополам, град, скачущий по ступенькам, ветер, хлещущий по щекам и выворачивающий прутья спиц, прилипшие к лицу пряди волос всех мастей, потёкшая тушь, внезапная дрожь, хлещущий приморский дождь - и как же он весел, когда лупит не по серому асфальту, а по розовым плитам ракушечника с отпечатками от ногтевых лунок!..

И всегда в такие дни хочется улететь, как Владик на зонтике вслед за клипером...

Из сегодняшнего вечера: