-Я не в аспирантуре, - говорю. - Магистратуру можно было перепрыгнуть.
-Почему ты не..?
-Ну... а зачем она?
-Быть преподавателем! - глаза Николь стали сияющими и прекрасными.
-Предел мечтаний...
-Учить новому!.. Как здорово!
-Ужасно. Перед тобой будет сидеть толпа юных длинноногих девиц, которые будут считать тебя старухой, т.к. ты перешагнула двадцатилетний рубеж, будут смотреть в телефоны, опуская туда длинные ногти как из фильмов о космических пришельцах, ты должна будешь ходить на голове своего красноречия, чтобы заставить их проявить слабый интерес, два часа общаться с ними в жанре "я и мой монолог", чтобы через год дать возможность им высказаться на экзамене, познав крайнюю степень тупости, выслушав нечленораздельное бормотание о "мефистополе" и "других отрицательных героях нашего времени".
-Но... ты же в школе учишь...
-Они не говорят по-русски.
В этом месте я с содроганием вспомнила ребёнка из своего первого набора - незабвенного Фрэнки Смита. Тот как-то подсел на перемене и сказал пару общих фраз на родном языке... так я узнала, что он глупее пробки. И глупее индюшки. Таким всегда хочется свернуть шею. На моих уроках эту форму общения всё-таки можно свести к среднему этикетному уровню.
-А кем ты хочешь быть? Какие у тебя планы?
-Никем. В планах - хочу пикник на Калтусе с Леной. Это всё.
И тут я печально подумала, что у меня совсем нет никаких мечт, а есть только милые повседневные желания, а единственное глобально: я бы очень хотела быть жизнерадостной (и никогда не хотела быть умной - мне из без того всегда грустно...).
