"учусь искусству потери"

Как и с актёрами - нет у меня любимых, ибо я умом не отличаюсь, а верю в прекрасную обёртку. Влюбляюсь в роли и героев. А у какой так актёр играет... так, если мне роль не нравится, то я и актёра не воспринимаю. С фигуристами у меня та же ерунда: мне всё равно, что за фигурист, но я влюбляюсь в программу, в музыку, в жесты, в костюмы, в подачу... боже, как я поверхностна, как легко меня обмануть! - но невозможно не влюбиться в программу Сатоко Мияхары на ЧМ 21. Это просто ожившая японская гравюра. Рика Кихира для меня слишком активна, и я этого самурая в женском обличье побаиваюсь откровенно... с Каори Сакамото - тоже самое. А нежная Сатоко - моя любимица нынче. И Бреди Теннел - от Америки. Там просто её чудесная внешность, пластичность, рост, ноги, ноги, ноги (!), музыка для программы... не могла не влюбиться!
Юдзуру для меня нынче не рок-н-ролльный, а майклджексоновский слишком, зато "зашёл" Нэтан Чен с "десперадос" в духе горячего испанского парня. И впервые поняла, что он мне иркутского драматурга Александра Вампилова напоминает внешне. У Михаила Коляды мне очень, очень нравится короткая программа, ибо это драйв, это пятидесятые, это стиль, это мои любимые "baseballs"... ну да это я уже на "своих" перешла, а это другое. Понятно, что в восторге от Мишиной и Галлямова - "We are the champions", но не менее сильно тронули мою душу и китайская пара, завоевавшие серебро.

Под катом немного вдохновляющей красоты:



( Collapse )

Вчера иркутский паблик выложил "Жили-были семь Симеонов" (захват самолёта 8 марта 88-го года), который я много лет не пересматривала, но неожиданно пересмотрела все полтора часа почти... это документальный фильм 89-ого года от восточно-сибирской кинохроники, и он намного лучше, чем нашумевший фильм с Мордюковой. Ибо тут-то всё правда - вот он наш аэропорт, вот наш город, Рабочее, и улица Детская, где стоит этот зелёный дом с белыми наличниками... и церковь. Только церковь с тех пор восстановили, да трамваи уже не рижские (вагончики), а так - всё осталось по-прежнему... вот сквер Кирова (там вообще ничё не меняется никогда), вот Карла Маркса... столько метров и километров плёнки было потрачено на этот джаз-бэнд. Моя мама ещё на их концерт ходила. А вот дом на Синюшке, где им государство квартиру выделило... с аркой - и там гуляем... всё словно из жуткого голливудского фильма, но всё близко, и всё стоит... на настоящий момент (21-ый год) из тех одиннадцати детей в живых остались лишь двое-трое.

И смеюсь: на съемке суда в зале много людей, а каждая вторая женщина - моя мать. Ну просто все эти огромные очки и взбитые волосы... а мужчины - герои из сценок Лапенко. И такая ещё другая речь... и ограда нашего аэропорта. Многих возмущает безалаберность досмотра - как-то же семья пронесла на борт самолёта бомбу в контрабасе и обрезы... но вот только вчера я сама впервые попала в досмотр в иркутской области на вокзале. До этого года я туда просто входила как в магазин. В любую дверь. И выходила. Вообще без проблем. А теперь надо закладывать время на досмотр как в аэропорту... и выкладывать ключи-телефоны-мелочь на тарелочку. Досмотр - штука так себе, ибо я так и не добилась того, чтобы мой рюкзак перестал звенеть - там на дне могло звякать всё, что-угодно... в моём детстве и ещё в 90-ые в аэропорт можно было просто ходить и смотреть на самолёты с широкого балкона на поле... или сквозь большие стеклянные окна. И никакого сайдинга и высоких заборов... всё, как-то просто и легко - в дотеррористическую эпоху.

А семья эта ужасно похожа на многие знакомые семьи. С властной "итальянской" матерью. И это такой клан, в котором ты своим не будешь... и от скольких родителей учеников я примерно такого сценария могу ожидать - любим только своих, а остальные так... массовка. И если будет нужно - пойдём по трупам.

И странно поверить, что со времён главной страшилки моего детства уже тридцать три года прошло....

Спать нельзя на закате - приснятся чужие дворы,
Где без знания правил игры не надейся на праздник,
Где всегда королева выходит, смеясь, из игры,
И нелепых своих кавалеров казнит или дразнит.
Чередою затмений накажут дерзающих жить,
А дерзающих петь в темноте переловят, играя,
Осторожные дети умерят беспечную прыть
В обветшалых дворах-одиночках уездного рая.
И, когда, просыпаясь, захочешь бежать со всех ног,
Будешь вязнуть, не в силах ступней оторвать от ступенек,
И увидишь того, кто тогда был совсем одинок -
И теперь одинок, как избранник, изгнанник, изменник.
Не смотри на него - он по-прежнему жизнью влеком,
Или смертью лелеем: игра - это тоже наука.
Раскололась луна, как тогда, под его каблуком.
И глаза его в точности те же - стихия и мука.
Он глядит на часы, понимая не много в часах:
Он всегда обвинял наше время в отсутствии смысла.
И пустеют дворы, растворяясь в ночных голосах,
И луна в небесах, как разбитая чашка повисла.

Ольга Родионова

Этим фото уже ровно десять лет, но умнее, лучше и добрее, чем в те годы, я потом уже ни разу в жизни не была:

У нас с тобою — не в глаз, а в бровь
Всегда, и всегда — одно:
Я знаю, красное — это кровь.
А ты говоришь — вино.

Нам врозь влюбиться, и врозь остыть,
И каждого Бог простит.
Я знаю стыд, и ты знаешь стыд,
Но он у нас разный, стыд.

Отговориться былым грехом,
Паскудством, дурным стишком?
Но там, где ты — на коне верхом,
Там я — босиком, пешком.

Огонь — по жилам бежит, а дым —
В глаза, вот и песня вся.
У нас с тобою Господь один,
Да разные небеса.

Нам все поделом, по делам, а наш
Разводчик — в разрезе глаз.
Я жду, когда ты меня предашь
В пятьсот азиатский раз.

Ходящий по водам, пескам, звездам
Не видит путей простых.
Но знай: я тоже тебя предам.
И ты мне простишь, простишь.


Ольга Родионова

В феврале день заметно прибавился, а ещё в цветочном появилась... вороника - та самая вересковая невзрачная травка с завораживающим названием. У неё есть название попроще - шикша, но "вороника" из песни, поэтому... купила я ранункулюсы, т.к. не ожидала их вообще увидеть... просто скосила глаза вбок - на стеклянную витрину и... если я их вижу, то пройти мимо мне почти не удаётся (кроме тех ситуаций, когда на карте этак рублей семь осталось)... а ещё там были какие-то совершенно не зимние розы, а конца зимы... когда лепестки не скромно закручены внутрь, а как-то мучительно откровенно раскрыты... каждый в отдельности. И чувство, что их лепили длинные худые пальцы какого-нибудь иезуита - сидел и вылепливал из воска... да, я понимаю, что слишком много сладострастной ноты в последних предложениях, но ничего не могу с собой поделать. Неудобно ведь заявить:
- Скажите, а можно ваши цветы пофотографировать?.. п
Потому я просто пытаюсь передать то, что видела без фото, когда жёлтые и восковые лепестки роз так сияют во тьме зимнего вечера, что сердце невольно делает лишний удар в минуту и кажется, что уже февральский ветер, трепетание воздушных алых сердец на фоне белого снега, валентинки в карманах, ветер в голове, запах весенних духов (то время, когда нероли неплохо бы сменить на фрезию, но у меня, обычно, чисто материально не получается поспевать за сменой времён года с оттенками духов... мне кажется, что у каждого месяца они в идеале должны быть свои!). Но в уме именно это и происходит: запах свежих духов (мандарин-базилик! хэрба фрэска! пальцы, липкие от женского "барберри Ландон"!..), глупые духи, похожи на розовые компоты, клевер,невероятные цветы и фрукты, которые не растут в Сибири, но залетают сюда, как эти нежные цветы, похожие на скрученную папиросную бумагу:

Новый-старый жизненный опыт. Сижу тут вторую неделю за партой. Нет, я не на учёбе, а просто на собственных уроках сижу. У меня студентка-практикантка, и я могу впервые в жизни побездельничать и попроверять тетради.
Вот зачем детей в школах по двое сажают, а? - это же логично, что ты общаешься с тем, с кем сидишь, да?.. Сегодня у меня была говорливая соседка, и урок прошёл мимо меня. Т.к. она постоянно толкала меня под локоть, и у меня срывалась рука с красной ручкой, я злобно шипела, а Мэри гладила меня по предплечью и просила прощенья. Если бы мне было девять лет - нет, не просила бы.
-Хотите, песню спою?
-Нет, милая. Сейчас урок. После.
-После вы уйдёте. Что, за дурочку меня держите?
-Нет, я не уйду.
-Давайте я сейчас спою, а?
-Сейчас урок, - говорю я громче, не смущаясь тем, что идёт урок. Когда в классе вас три десятка, то наш диалог с Мэри - капля в бане (зачёркнуто), в этом шумном море.
Пришёл Тимоти: - Чё делаете?
-Тетради проверяю, - я кивнула на стопку.
-А Мэри от меня тетрадь закрыла.
-Ты спишешь всё!
-Вот дурочка! Я уже давно всё решил, вот... гуляю.
-Иди-иди, - говорю, ибо на подходе уже девица Мэрианн:
-У вас клей можно взять? У вас точно есть.
-Бери и уходи, - говорю сквозь зубы, т.к. Мэри уже опять предлагает мне под ухом спеть песню.

(нет, после уроков я честно послушала!)

В пятом классе я автоматически возвращаюсь в скуку подросткового возраста и... у меня на веках чугунные утюги. Сплю на ходу, но к концу урока я почему-то соскакиваю как ненормальная, хватаю рюкзак, надеваю, мысленно я уже стою на трамвайной остановке, а потом вдруг останавливаю себя, т.к. следующий жест будет... жест всех моих детей - поднять стул для влажной уборки класса. Да. И я их каждый день за это ругаю. Но сама я делаю всё совершенно то же самое... и это пугает. Как-то совсем я не меняюсь... как мне тяжело и скучно было учиться - так ничё и не поменялось за тридцать лет.

Мэри (девочка, которая рисует лохматых ангелов над городом и сшила мне Гамми Медведя от "Харибо" как-то раз) подарила мне на д.р. подсвечник-вазу, наполненную орехами. Каждый - в фольге. Это модные орехи макадамия, которые походи на пластмассовые шарики с прорезью. Чего я только с ними не делала!.. но мама сразу спросила в соседнем "Квартете вкусов", как? КАК это открывается?
-Там надо ключ поискать, - сообщил нам умный молодой человек. - Они без ключа не идут обычно.
Радостно перетряхнула вазу и нашла ключ. Правда, научилась открывать орехи не сразу, ну да вышло развлечение для меня-мартышки на весь январь. Когда я состарюсь и умру, то Маша, надеюсь, прославит меня как модель, ибо её ангелы тем временем будут выставляться где-нибудь во Флоренции.



( Collapse )

Пока 21-ый год и век идут вперёд, наша покликлиника... нет, частично она тоже идёт вперёд, но куда-то... вбок? Записаться онлайн там... проблематично. Прозвониться - тоже. Зато они поставили на автоответчик "Don't worry, be happy" - я прослушала трижды всю песню и даже почти выучила куплеты. Но на четвёртый раз мне показался злорадным и саркастическим смех в этой песне, и я положила трубку. Надела валеночки и поскрипела по снежку в поликлинику. Там предсказуемо достали тетрадку-гроссбух на 86 листов, записали моё имя и номер телефона (где-то в конце этой пухлой тетрадки), мол, "мы вам позвоним":)))).
Видимо, в отлич. от московских друзей и родных, я привьюсь к лету этак. Ну, у меня супериммунитет, и я супербизон - этот год показал.
У меня в этом году есть студентка-практикантка, и я себя ощущаю миссис Патмор в этой жизни - жду подвоха, вглядываясь во второе полугодие: там всякое может быть:

C лицом Ланы Дель Рей сообщаю пятому классу:
-Мы начинаем учить новую песню! Про петрушку, шалфей, розмарин, тимьян.
Приосанилась и запела: - Аre u going to Scarborough fair?
Джонни очень внимательно на меня посмотрел и отрезал: - No.
-Это был риторический вопрос, - проворчала я, т.к. сбилась и пришось затянуть сначала.
Утешает, что они уже втянулись и... согласны ехать и в Скарборо.

Трудно найти человека дальше от российской эстрады, чем я, но "Чао, бенти-бенти" мы посмотрели. И потом посмотрели разбор полётов от русскоговорящих итальянцев в сети - многие всерьёз подумали, что Джованни Урганти у нас знает итальянский (я подозреваю, что учил, т.к. даже с субтитрами так сходу всё это не воспроизвести; да и песни - там всё равно наизусть знать надо)... короче, помимо всяких наших любимых ошибок типа как мы несчастную ДжЭнову обзываем (она у нас ведь Генуя), и т.д., - проблема в окончаниях. Это мой главный бич и ступор в итальянском тоже - одна буква на конце не та и... всё, смысл слова поменялся кардинально.
Короче, я аж как-то оценила... в смысле, что это очень круто - так долго держаться и столько текста - повторюсь - всё-таки выучить. Ну и переводчикам - респект, т.к. для нас-то там смешной момент узнавания всяких русских песен, которые ни о чём (и слава Богу порой!) не говорят итальянскому зрителю: да, я выкладываю репортаж 1-ого канала, т.к. он нордически сдержанный, а итальянские репортажи molto emotivo: